hojas secas.................

Estoy cubierto por un sentimiento que me hace 
a veces recordar 
y con el tiempo me empezado a sentir
encadenado sin esperanza de libertad

Anoche recordaba nuestro primer beso
recordaba tus labios temblaban
tus manos se aferraban a mi espalda
y mas
No quiero olvidar quisiera volver atraz

Soñaba verte abrazada en mi
pero la bruma y la tormenta nos separo
era solo un sueño contra eso no puedo luchar
pero despierto siempre siento que es igual

Dame solo una noche y sentiras
mi amor y mas
bajo la luna llena pasara 
sobre hojas secas

Y uniremos todo
haciendo bien el amor 
sin pasados, ni futuro, solo importa el
momento
no existe nada mas, despues habra
lugar para hablar.

RICO OLOR A MENTIRAS.....dedicado a ti jajajaja

Puedes dejar la vida en sepia

O transformarla en una voraz grieta 
Mandíbula que traga sin piedad los días
Convirtiendo en polvo lo que yo creía

Mas no olvides que soy quien cosía
Todos los pétalos de tus margaritas
Que fue mi confianza que no se rendía
Ante la evidencia de tantas mentiras

Pintaba el mundo color de tierras
Amasando el pan de las ilusiones
Fermentaba al sol con falsa paciencia
De trigo , molienda y semillas ciegas

Puede que aún punce en mi costado
El dolor de ausencia, la desolación
Mas has de saber , no hay vuelta al pasado
 Yo ya no tolero tu olor a traición.

Puedes dejar de mentir....

la palabra y mi dominio en el mundo...Clarice Lispector

 
Me han recomendando una novela de cordel de una mujer poco conocida llamada Clarise Lispector, una mujer de origen ucraniano aunque criada en brasil ,llamada la hora de la estrella ,es una de las novelas mas tristes que han caído en mis manos ,llena de seres marginales llenos de frustraciones.
Amores no correspondidos etc.
Es un libro con una atmósfera asfixiante y oscura.
Es un libro triste.....

Algunas veces establezco algo así como los parecidos razonables  entre dos obras literarias, en una especie de comparación que seguramente no se sostiene para nadie excepto para mí mismo. Así, si le tuviera que explicar a alguien la sensación que me ha producido este primer encuentro con Clarice Lispector le diría que es la misma que en su momento me trajo En medio de ninguna parte, de J.M. Coetzee: una especie de relato de la vida desde dentro, contada con la crudeza y -por qué no- la belleza de quien sabe mirar en el interior de las personas para relatar el vacío existencial.

Y eso, a pesar de que La hora de la estrella tiene un contenido muy sencillo y dibuja un recorrido muy breve por la vida de Macabea, la muchacha nordestina permanentemente anonadada, un personaje del que el narrador hace un dibujo que no se sabe si es cruel o entrañable. Un narrador que se coloca también como parte imprescindible del relato:

"Escribo porque no tengo nada que hacer en el mundo: estoy de sobra y no hay lugar para mí en la tierra de los hombres. Escribo por mi desesperación y mi cansancio, ya no soporto la rutina de ser yo, y si no existiese la novedad continua que es escribir, me moriría simbólicamente todos los días. Pero estoy preparado para salir con discreción por la puerta trasera. He experimentado casi todo, aun la pasión y su desesperanza. Ahora sólo querría tener lo que hubiera sido y no fui."

Un libro extraño, e intenso a pesar de lo breve. Una manera de escribir en donde las palabras transmiten más de lo que parecen decir, como si al juntarse hicieran un dibujo. Se puede ver la pobreza, la tristeza, la desidia, el vacío. No sé cómo lo hace, y ni siquiera sé si me gusta, pero sí sé que hay pocos autores con una cualidad así.

No sé explicarlo mejor. No soy Clarice Lispector, me temo.

me identifico con el personaje principal....creo que en otra vida fui macabea